-No puedo juzgarte, querida, mas no quiero comprenderte – Camille comienza a desabrochar con cuidado – Este corsé parece ceñido por tu madre ¡Dios! – Una carcajada rompe la tensión – Vamos, ríe un poco, que pronto te casarás con el hombre que amas. Por que sí, sí es amor.

Sus pensamientos la alejan al Teatro, a París, a aquellos ojos ya perdidos y prohibidos.

-Tal vez antes no habría podido decir si era amor pero… - su voz se corta, pero prosigue, no quiere asumir lo que ahora sabe - ahora que me lo detallas tanto, sé que es amor, lo hemos leído tantas veces ¿No?. Tu vida de casada será hermosa, ya lo verás, con paseos en la nieve y quizás algunos niños – sonríe… niños – con esos hermosos cabellos cobrizos. Ya lo verás.

¿Será que puede confesar a su amiga lo que no se atreve a confesarse a sí misma? Sabe que ella no la reprochará, más no es lo justo. Mejor salir de allí.

-¿Verdad que es bello el vestido? Pensaba usarlo a algún lugar, con Lucien, o con Claire, no lo sé… pero se te verá precioso, ya lo imagino, vamos, ya terminé, puedes ponértelo, quiero verlo.

Era mejor pensar en otras cosas, en su amiga, en su boda y en su felicidad.

-He de reprocharte los besos, eso sí, deben de acabarse. Son muy bellos en las novelas, pero malos, malos en una dama. Él no irá a dejarte por eso, también puedo ver que te quiere, pero sería mejor hacerlo desear un poco – Se aleja alegremente hacia la ventana, para mirar la nieve – Tu madre está aquí, y se quedará como el vestido, ya lo sabes.

“Luego de la boda, cuando todo esté en paz, se lo diré, ella sabrá que hacer” piensa mientras sonríe a la nieve.